Viajes con mi abuelo

De las mesetas áridas de Madagascar, donde comienza el libro, a las teterías de Beirut y Damasco, donde finaliza, se alumbran en sus páginas paisajes, conflictos y personajes singulares. Hombres y mujeres de latitudes muy distantes unidos por un lúcido encono ante el mundo que les tocó vivir, antihéroes que, en palabras de uno de los autores más citado en el libro, “no escriben la historia pero la padecen”. La semilla de las narraciones oídas por primera vez en la infancia del autor, al arrimo del fuego en una aldea gallega, germinaron en su memoria y se desarrollaron hasta alcanzar la altura de un árbol frondoso en cuyas ramas acabaron posándose víctimas de la dictadura pinochetista, un guerrillero suizo, un anarquista autoexiliado en la selva amazónica y superviviente de Mauthausen, un mercenario francés en su indochina particular, peones ovejeros de la Patagonia chilena, rastreadores de minas en el sudeste asiático, un jesuita catedrático de ingeniería en la UCA salvadoreña que era a la vez un hombre de acción o, entre otros, directores de periódicos y revistas en Phnom Penh y Santiago de Chile. Y es que desde que el autor descubriera a Stevenson en su primera juventud trató de buscar fuera de casa lo que vislumbraba en las páginas de los libros. Habiendo cruzado de largo el ecuador de los cincuenta años enfrenta el autor la existencia como una singladura en la que comienzan a ralear las mañanas brillantes de mar en calma y viento en las velas. Los descubrimientos son ahora pocos pero trascendentes. Entre ellos comprobar que entre sus recordados paisajes y admirados autores, Conrad, Greene, Cavafis, Hemingway y tantos otros, emerge un antecedente inesperado. José Castro, su propio abuelo.